Баскервильское привидение

Я во всём  предпочитаю ясность. А тумана боюсь. Не абстрактно, а физически. До  противного холодка в солнечном сплетении и позвоночнике. Это началось, когда мне было лет двенадцать.  «Собака Баскервилей» ворвалась в мою ещё не закалённую психику на полном скаку и сожрала изрядную часть детской храбрости.  Прочла я этот ужастик в мае и всё лето, а потом и осень, категорически отказывалась  покидать квартиру с наступлением сумерек. Даже переход к бабушке в соседний подъезд был актом героизма. Потом я повзрослела, по вечерам так или иначе дома не сидела, но в туман всё же предпочитала не бродить, где попало…
Так вот…  Нынче я проживаю в маленьком городке недалеко от Северного моря, и туманы у нас отнюдь не редкость.  Однажды вечером я возвращалась с работы и наблюдала, как за окнами автобуса очень быстро сгущается  белесовато-пепельный морок.  Вышла на своей остановке. На  улице ни души. Даже машин не видно. Велосипедистов и подавно. До дома есть короткий путь по узкой гравийной дорожке между  кустами.  А дорожку полностью туманом затянуло, прямо, как в тот вечер, когда сэр Генри возвращался от Степлтона…  Можно, конечно,  долго идти  в обход, по улице с фонарями, но туман — он  ведь везде лёг… Нет, я ни за что на свете не нырну в это беспросветное марево. Достаю мобильный, звоню мужу, он, к счастью, дома, обещает идти спасать.
Стою на границе между ещё чуть-чуть проглядываемой улицей и  светонепроницаемой пеленой над дорожкой. Вспоминаю, что супруг мой окрестил  эту тропку «Собачьим переулком», поскольку там пёсиков разных выгуливают. Ладно. Жду мужа. Тихонько трясусь.   Утешаю себя тем, что хороший хозяин в такую погоду собаку на улицу не выгонит.  И тут моя  умная логика задаёт вопросик: « А плохой хозяин?» И тут же отвечает: «Ага! Вот именно! Плохой хозяин выгонит! И именно плохую собаку! Чем хуже хозяин, тем хуже будет и собака!»
В этот момент   далеко в тумане появляется зеленоватое фосфоресцирующее пятно, плавно колеблющееся в воздухе и очень-очень медленно, но неуклонно движущееся в мою сторону. Ну, думаю, допрыгалась ты, дорогуша! Глюки начались с перепугу! Ничуть. Очень реальное пятно.  Оно приближается постепенно. Полное безмолвие. Безлюдье.  У нас  не Гримпенская трясина, но мне от этого не легче. Оглядываюсь на  дома на улице за спиной.   Тёмные окна, насколько я могу различить. А где-то там, в тумане,  идет мой муж и про пятно ничего не знает. Надо звонить. Шарю в сумке  дрожащей рукой — нету моего хэнди.  Еще раз проверяю. Нету. Смотрю под ноги  и вокруг. Пусто. А я с места не сходила.  Всё! Кранты котёнку! Это мне, в смысле. Про мужа даже думать боюсь. А зелёная дрянь уже проделала половину пути по дорожке.  Ноги  у меня «ватные», про «бежать» не может быть и речи!
И в это самое время я вижу быстренько плывущий в тумане красноватый огонёк, а чуть ниже — голубоватый  конус света! Муж невозмутимо, с сигареткой в зубах, с фонариком в руке, шагает ко мне навстречу. Скептически  созерцает мою перепуганную физиономию и говорит: «Ладно! Пошли!» Я — ни с места. Показываю на  уже совсем близко подкравшееся пятно. Супруг реагирует с железным спокойствием физика-металловеда: «Вижу! И что? Она на поводке.»  Я  вцепляюсь в рукав его куртки и шёпотом спрашиваю: «Она — кто?!»
И прежде, чем получаю ответ, из тумана выныривает здоровенный, чёрный — нет, не мастиф! — всего лишь дог со светящимся ошейником… Он тащит за собой длинного тощего дядьку в очочках. Конечно, до Степлтона ему далеко, но в остальном — типичный ботаник! «Ботаник» вежливо произносит: «Гутен абенд!», а собачка глухо ему подгавкивает что-то вроде «Катись отсюда! Тут я сегодня гуляю!»
Я немедленно хватаю мужа за руку и кидаюсь в туман. Ускоренным темпом мы проскакиваем  «пустошь»  между кустами и вываливаемся в приглушённый свет фонарей на улочке возле нашего дома.
Руки у меня ледяные. Хочу достать из кармана куртки перчатки и нахожу там мой «утерянный» мобильник. Муж, которому я уже успела сообщить о пропаже, подхихикивает. Уж он-то знает «нашу кадру» и её незаурядные способности! Меня уже попустило, смеюсь в ответ.