Какая тонкая материя:
Нежней, чем шёлк и кисея,
Какое странное растение –
Вот эта штука – жизнь моя!
Почти что ножницами режется,
Почти срезается под нож –
Живу я: пóслушницей, грешницей,
И рвутся нити по одной.

Хватают или прикасаются,
Лелеют или волокут –
Живу: уродкою, красавицей –
И уменьшаюсь на лоскут.
Бьюсь – над  изысканною рифмою,
Бьюсь – лбом о чёрную беду.
Живу – едва ли повторимою.
Живу – как пó миру иду.

Лежу рогожкой пестрядинною.
Лечу, как ветреный шифон.
Борюсь бессмысленно с сединами.
Берусь, дрожа, за телефон,
Звоню туда,  где нету провода.
Звеню бубенчиком тоски.
Вишу пустым чулком капроновым.
Пишу весёлые стихи.

И дело даже не в шагреневой
Определённости судьбы,
А просто в кипени сиреневой
Ещё  немножко бы побыть…
Весенней капельки послание
На ветке утренней дрожит.
Какое странное создание
Вот эта штука – наша жизнь…