Как магнитом, мáнят переулки
доброго и старого Арбата:
запах свежей калорийной булки
сладкий вкус воды из автомата.

Сивцев Вражек, Плотников, Калошин…
Помню все дома и подворотни.
В дальний угол памяти заброшен,
вдруг Арбат всплывает безотчётно.

Говорят, теперь он моложавый,
а не Старый, тот, что был когда-то.
Мы стоим в дозоре с Окуджавой –
два бумажных выцветших солдата.

Медной арки гнутая подкова,
редкие моменты откровенья.
От соседства близкого такого
ощущаю я сердцебиенье.

Над Арбатом пасмурное небо,
где-то шарик голубой летает,
и плывёт по улицам троллейбус,
что пока судьбы своей не знает.