Не любить её невозможно. В ней столько всего необыкновенного. Потому и люблю.
За зелень и охру.
За холодную рябь воды и шорох опавших листьев.
За утренний туман и вечернюю изморось.
За журавлиный клин и опустевшие гнёзда.
За антоновку и рябину, за орехи и грибы, за хризантемы и каштаны.
За неспешные прогулки и вечера при свечах.
За чай с корицей и глинтвейн.
За слова и строчки, которые витают в воздухе, успевай только записывать.
Впрочем, любят ведь не за достоинства. Это для разочарования основания нужны. А любовь… Любовь она по умолчанию. Или есть, или её нет.
